The Japanese Lover and I, a hopeless romantic [Eng/Esp]
I admit that if I see a novel called The Japanese Lover, and on top of that it's by Isabel Allende, I run to read it without thinking twice. A Japanese love story plus Allende's name is, for me, an impossible combination to resist, and so it happened.
Now that I've finished it, I have mixed feelings and I want to be honest. The story follows Alma Belasco, a Polish Jewish girl who in 1939 is sent by her parents to San Francisco to live with her aunt in a large house, and there she meets Ichimei Fukuda, the son of the Japanese gardener. The two young people fall in love in silence. Then Pearl Harbor happens, and Ichimei's family is sent to a Japanese internment camp in the United States. From there, over decades, they reunite and separate again and again. It's something like a love that never fully goes out, but that also cannot be lived in the light.
It sounds exactly like the type of story I love: a love crossed by war, race, and social class. It is a passion that fate strikes again and again but never manages to extinguish. There is a sentence in the book that I don't forget, something like certain passions are a fire, and life swats it down, but the ashes stay hot, and a little oxygen is enough for them to burn again.
Now, I must confess that reading it did not shake me as I expected, because the problem, I think, is that Allende puts too many things into this novel, such as the internment of the Japanese, the trauma of Polish Jewish refugees, Alma's marriage, Irina's dark past as a Moldovan immigrant, the care of old age, euthanasia, and also homosexuality in the twentieth century. Each of those themes deserved to be developed in depth, but here they work more as a backdrop. Every time I thought a conflict was finally going to become heavy, real, the story slid somewhere else. All the characters are too gentle and all the wounds heal too quickly.
Then there is Ichimei. He is the name of the title and he is the soul of the book, but when I finish it I feel that I know very little about him. I only ended up knowing that he is quiet, restrained, and deeply loving. And what else? Where is his inner world? His rage, his loneliness, and all those years he carried alone? Allende almost never lets us truly enter, and he remains like a symbol of eternal love, more than a man of flesh and blood.
In the end, Alma is an old woman, she lives in the Lark House nursing home, and by her side is Irina, a young woman who also carries her own wounds. Two women, one older and one younger, both far from their land, both trying to reconcile with their past, and that bond between generations moved me more than the seventy-year love story. Allende, when she writes about old age, has a particular honesty, and we detect that from reading The House of the Spirits. She says something like aging with love is much better than aging without it.
Maybe the problem is mine, because I opened this book expecting the Allende of The House of the Spirits, the one who hits you with a dense, almost magical emotion, but this time she wrote something quieter, about how time turns passion into habit and secrets into routine.
✨ 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛
VERSIÓN EN ESPAÑOL
El amante japonés y yo, una romántica empedernida
Admito que si yo veo una novela que se llama El amante japonés, y encima es de Isabel Allende, pues salgo corriendo a leerla sin pensarlo dos veces. Un amor japonés más el nombre de Allende es, para mí, una combinación imposible de resistir, y así sucedió.
Ahora que la terminé, tengo sentimientos encontrados y quiero ser honesta. La historia sigue a Alma Belasco, una niña judía polaca que en 1939 es enviada por sus padres a San Francisco, a vivir con su tía en una gran casa, y allí conoce a Ichimei Fukuda, el hijo del jardinero japonés. Los dos jóvenes se enamoran en silencio. Luego llega Pearl Harbor, y la familia de Ichimei es enviada a un campo de internamiento para japoneses en Estados Unidos. A partir de ahí, durante décadas, se reencuentran y se separan una y otra vez. Es algo así como un amor que nunca se apaga del todo, pero que tampoco puede vivirse a la luz.
Suena exactamente al tipo de historia que yo amo: un amor atravesado por la guerra, la raza y la clase social. Es una pasión que el destino golpea una y otra vez pero que nunca logra extinguir. Hay una frase en el libro que no olvido, algo así como que ciertas pasiones son un incendio, y que la vida le da un manotazo, pero las cenizas siguen calientes, y basta un poco de oxígeno para que vuelvan a arder.
Ahora, debo confesarles que leerla no me sacudió como esperaba, pues el problema, creo, es que Allende mete demasiadas cosas en esta novela, como el internamiento de los japoneses, el trauma de los refugiados judíos polacos, el matrimonio de Alma, el pasado oscuro de Irina como inmigrante moldava, los cuidados de la vejez, la eutanasia y además la homosexualidad en el siglo veinte. Cada uno de esos temas merecía ser desarrollado con profundidad, pero aquí funcionan más bien como telón de fondo. Cada vez que pensaba que un conflicto por fin iba a volverse pesado, real, la historia se deslizaba hacia otro lado. Todos los personajes son demasiado gentiles y todas las heridas sanan demasiado rápido.
Luego está Ichimei. Es el nombre del título y es el alma del libro, pero al terminarlo siento que sé muy poco de él. Solo terminé sabiendo que es callado, contenido y profundamente amoroso. ¿Y qué más? ¿Dónde está su mundo interior? ¿Su rabia, su soledad y todos esos años que cargó solo? Allende casi nunca nos deja entrar de verdad, y se queda como un símbolo del amor eterno, más que como un hombre de carne y hueso.
Al final, Alma es anciana, vive en el asilo Lark House, y a su lado está Irina, una mujer joven que también carga con sus propias heridas. Dos mujeres, una mayor y una joven, ambas lejos de su tierra, ambas tratando de reconciliarse con su pasado, y ese vínculo entre generaciones me resultó más conmovedor que la historia de amor de setenta años. Allende, cuando escribe sobre la vejez, tiene una honestidad particular, y eso lo detectamos desde la lectura de La casa de los espíritus. Ella dice algo así como que envejecer con amor es mucho mejor que envejecer sin él.
Quizá el problema sea mío, porque abrí este libro esperando la Allende de La casa de los espíritus, esa que te golpea con una emoción densa, casi mágica, pero esta vez escribió algo más silencioso, sobre cómo el tiempo convierte la pasión en costumbre y los secretos en rutina.
✨ ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💛